Утро двадцатой годовщины свадьбы пахло не розами и не дорогим парфюмом, а речным илом и застарелым запахом машинного масла. Елена стояла у окна, сжимая в руках чашку остывшего кофе, и смотрела, как её муж, Андрей, азартно заталкивает в багажник внедорожника рыболовные снасти. Он не забыл. Это было бы слишком просто. Он подошел к ней десять минут назад, поцеловал в макушку, пахнущую шампунем, и буднично произнес: — Лен, ну ты же понимаешь. У Пашки юбилейный выезд, вся банда в сборе. Раз в году такое бывает! Мы завтра вернемся, и отметим по-нормальному...

— Кстати, Сашка с Кристиной в пятницу приедут. Регина оторвалась от экрана ноутбука и уставилась на мужа. Юра стоял в прихожей, снимал куртку, и говорил это так буднично, будто сообщал о погоде. — Что значит приедут? — голос у нее прозвучал тише, чем хотелось. — Они же месяц назад только уезжали! — Ну да. — Юра повесил куртку на вешалку. — У них опять какие-то дела здесь. — Какие дела? — Регина почувствовала, как внутри что-то закипает. — Юра, они что, здесь прописаны? Опять твой брат приезжает? У нас что, отель? Муж прошел на кухню, открыл холодильник...