Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...

Вера стояла посреди их спальни, глядя на Геннадия с таким выражением лица, которого он никогда раньше не видел. В её карих глазах больше не было привычной теплоты — только холод. — Вера, ты всё неправильно понимаешь, — Геннадий неловко переминался с ноги на ногу, избегая встречи с её взглядом. — Мама просто попросила помочь с подготовкой к юбилею. Это же ВАЖНОЕ событие — семьдесят лет! — Помочь? — Вера горько усмехнулась. — Геннадий, твоя мать буквально сказала, и я ЦИТИРУЮ: «Пусть твоя Верка приедет пораньше, полы помоет, еду приготовит, посуду перемоет...