Иногда вечером я сажусь на кухне, выключаю звук на телефоне и вспоминаю все эти заголовки про себя. Они звучат красиво, почти как сценарий: ушла от мужа, влюбилась в бывшего Юлии Меньшовой, стала мамой в 43 и поняла, что счастье не купишь за деньги. Читаешь и будто про какую-то постороннюю женщину. В реальности там много холодных подъездов, тесных гримерок, чужих диванов, рынка у Большого театра, где я продавала кукол, чтобы было что поесть, и одиноких ночей, когда ты всерьез спрашиваешь себя: а не зря ли все это...

Двадцать лет семейной жизни Николая и Елены были похожи на добротный, крепко сбитый дом. Никаких итальянских страстей, только спокойное уважение, общий быт и гордость за единственного сына Дениса. Денис вырос статным, широкоплечим парнем, который в свои девятнадцать уже вовсю помогал отцу в мебельной мастерской. Все изменилось в обычный душный вечер вторника, когда Николай задержался у ворот, поправляя покосившийся почтовый ящик. Из-за густых кустов сирени, разделявших его участок с соседским, показалось лицо Тамары...