Валентина Ивановна, женщина шестидесяти восьми лет, всю жизнь проработала в школьной библиотеке. Муж её умер рано, когда сыну было двенадцать, и она одна подняла Игоря. Квартира, трёхкомнатная, досталась ей от родителей — старый дом на тихой улице. Она ею дорожила, хотя и не говорила об этом вслух. Каждая вещь в доме знала своё место. На подоконнике стояли фиалки — пять горшков, все разных оттенков. На полках — книги, расставленные по алфавиту. В серванте — чайный сервиз, который она берегла для особых случаев...

— Ты что, с инспекцией в прихожей дежуришь? — Оксана недовольно повела плечом, стряхивая с воротника невидимую пылинку, и попыталась проскользнуть мимо меня в глубь коридора. — Между прочим, у людей после шести вечера личное пространство должно быть неприкосновенным! — Полностью согласна, Оксана, — спокойно ответила я, облокотившись о дверной косяк и рассматривая её экипировку. — Особенно неприкосновенным должно быть моё кашемировое пальто, которое сейчас пытается не разойтись по швам на твоих плечах...