У педанта, Ивана Петровича, испортился сон. Чего он только не делал, к каким врачам не ходил. Всё без толку. Лишь накатал с десяток жалоб на непрофессиональный персонал, чем обозлил и без того злобную, кишащую хмурыми лицами поликлинику. Но такие мелочи его никогда не останавливали. Ему нужен был результат. А результата – то есть сна – не было и в помине. Он даже стал подниматься по лестнице на шестой этаж. Что давалось ему с трудом. Он краснел, бледнел, с него сходило семь потов, и вылезали удивительно точные и матерные сравнения...