— Зря ты, конечно, привязался ко мне… — говорил Иван Степанович, опрокидывая рюмку. — Мне недолго осталось. Уйду я скоро, туда… — и показал указательным пальцем в потолок. Рыжий кот посмотрел, куда показывал Иван Степанович, потом подошёл к нему, и стал тереться о ноги, громко мурлыкая...

Серый день, промозглый и сырой, встретил Стаса у двери порывами колючего ветра, который сразу же набросился на него, надеясь испугать и заставить вернуться в спасительное тепло. Он пронизывал Стаса до костей, пробираясь под куртку, плевался в лицо мокрым снегом, заставлял свинцовое небо давить ему на плечи. Но Стас стоял на пороге, щурясь от ставшего непривычным света, и с жадностью вдыхал холодный, но свободный воздух. Двадцать пять суток, проведённых в бетонной клетке, казались вечностью. Запах...