— Мам, ну пожалуйста, всего на пару недель. Мы с Артёмом уже не знаем, куда деваться. Вера Павловна прижала телефон к уху, глядя на рулоны обоев, прислонённые к стене в коридоре. Год назад вышла на пенсию — тридцать пять лет медсестрой отработала. Вставала в пять утра, бегала по больничным коридорам, терпела хамство пациентов. Наконец-то могла пожить для себя. Копила на ремонт. Хотела обновить дом, который они с покойным мужем строили всю жизнь. — Ну хорошо, Оксана. Приезжайте. — Спасибо, мамочка! Ты как всегда выручаешь! В субботу утром к калитке подъехала старая «Газель»...

– Поля, успокойся, – Артём устало потёр виски. – Она просто… ну, переживает за наше будущее. – Переживает? – Полина вскинула брови. – Это моя квартира, Артём! От бабушки! Ты хоть понимаешь, что это значит для меня? Артём вздохнул, отложил пульт и повернулся к жене. Его тёмные глаза, обычно такие тёплые, сейчас казались какими-то чужими, словно он пытался найти слова, чтобы не разжечь ссору. – Понимаю, – тихо сказал он. – Но мама… она просто хочет, чтобы у нас всё было хорошо. Она считает, что, если квартира будет оформлена на нас обоих, это укрепит наш брак...