– Моей королеве, значит? – Антон ткнул пальцем в экран ноутбука и говорил негромко, отчего в помещении стало слышно, как гудит кулер. – Это мои цветы, Кристина. Мои. Я за них платил. Кристина застыла в дверях стеклянного кабинета в горчичном пальто, которое так и не успела снять. За её плечом стоял Эдуард Брагин, коммерческий директор, сорок один год, дорогие часы, в каждой руке по стакану кофе. Уверенность человека, которому давно никто не отказывал, слезала с него прямо на глазах. – Мужчина, вы кто такой? – наконец выдавил он...

Второе воскресенье месяца мы восемнадцать лет обедали у Галины Петровны. Восемнадцать лет я приезжала к двенадцати, надевала её фартук с петухами и чистила картошку, потому что «нож у тебя, Марина, лёгкий». Восемнадцать лет Пётр Ильич уходил на балкон покурить и возвращался ровно к пирогам. В октябре 2025 года я снова стояла у её раковины. Хотя уже мы с мужем жили отдельно и я вообще не собиралась приезжать. Свекровь сама позвонила: «Привози детей, Игоря не будет. Пообедаем спокойно». Я согласилась ради ребят...