— Андрюша, мне плохо, — невнятно прошептала Галина Михайловна в трубку. — Не так, как обычно, хуже. — Ну так вызови скорую, ма, — отозвался наконец сын сонным голосом. — Я не врач, чего напрасно звонить. Ты на этой неделе третий раз уже трезвонишь! — Но ведь, — попыталась убедить его Галина Михайловна. — Может, хоть приедешь, свозишь меня к врачам? Страшно одной, сынок, и очереди везде… Галина Михайловна проснулась в половине шестого утра от тупой, давящей боли в затылке. Такой у нее еще не было никогда, как будто кто-то изнутри черепа методично стучал молотком по костям...

— Владимир Сергеевич, вы что тут делаете?! — Галина стояла в дверях школы, сжимая в руках сумку с пирожками для внука. — Галочка, я просто хотел... — Не смейте меня так называть! — голос дрожал от возмущения. — Мишу забираю только я. Так договаривались с Олькой. Бывший муж растерянно потёр затылок, его седые волосы взъерошились от ветра. Рядом с ним стоял девятилетний Миша, крепко держа дедушку за руку. — Бабуль, а почему ты кричишь? — мальчик непонимающе смотрел то на неё, то на деда. — Дедушка Володя обещал показать мне, где живут утки в парке...