Есть поэты, есть стихоплеты. Есть жонглеры словами. Есть такие что словом, как каленым железом А есть разговор. В разговоре нерв. Если есть нерв, значит честно. Для меня это поэт Борис Рыжий. Одно из его стихотворений: Я зеркало протру рукой и за спиной увижу осень. И беспокоен мой покой, и счастье счастья не приносит На землю падает листва, но долго кружится вначале. И без толку искать слова для торжества такой печали...
Вот странные они. Убеганты. Ну, хорошо. Уехал и уехал. Казалось бы, тебе было так плохо и ты почапал за светлой демократией, ветер свободы наполняет твои лёгкие. Живи, да радуйся. Нет же, бесята во рту никак не могут успокоиться и дёргают хозяев за яык. Пару дней назад наши интернет-герои, срыватели масок, Вован и Лексус, позвонили Борису Акунину (суть Григорий Чхартишвили). Ой, чего он там наплел... Уши вянут. Как итог - почётное звание террориста и экстимиста. Туда ему и дорога, конечно. Знаете, что самое забавное? На мой взгляд...