Субботнее утро в квартире Савельевых всегда пахло одинаково: поджаренным беконом, свежемолотым кофе и легким цветочным кондиционером от свежевыглаженных рубашек. Вадим любил это время. Он просыпался к десяти, надевал шелковый халат и выходил в гостиную, где его уже ждал сервированный завтрак. Это был не просто прием пищи — это был ритуал его превосходства, негласное подтверждение того, что жизнь удалась, а дом — это надежный тыл, где он — главный полководец. Но в эту субботу в квартире пахло… ничем...

Галина Петровна раскладывала на столе купюры по стопкам. Коммунальные, продукты, лекарства. Пенсия небольшая, приходилось считать каждую копейку. До следующей выплаты еще две недели, а денег оставалось совсем мало. – Галина Петровна, вы опять на колбасу тратитесь? – голос зятя Сергея прозвучал из дверей кухни. Он стоял в домашних штанах и растянутой футболке, держа в руке банку пива. – Зачем вам колбаса? Купили бы курицу, сварили суп. Экономнее было бы. Галина Петровна сжала губы. Вот опять началось...