В квартире на окраине Москвы всегда пахло свежемолотым кофе и дорогим кондиционером для белья. Елена, тридцатидвухлетняя переводчица с французского, верила, что уют — это клей, который держит семью. Каждый месяц, получив гонорар от издательства, она привычным жестом переводила 80% суммы на «общий счет», к которому у ее мужа, Игоря, был полный доступ. — Ленусь, ты же знаешь, у нас сейчас сложный период. Фирма расширяется, нужно вкладываться в обороты, — говорил Игорь, поправляя идеально выглаженный воротник рубашки...

В их доме всегда пахло одинаково: смесью свежемолотой арабики, дорогой кожаной мебели и едва уловимого высокомерия. Марина привыкла к этому запаху. За семь лет брака с Андреем она научилась носить его как вторую кожу, вместе с кашемировыми пальто и безупречной улыбкой «жены успешного человека». Андрей был воплощением надежности. Глава строительного холдинга, человек слова, гранитная скала. По крайней мере, так казалось до сегодняшнего вечера. Повод был торжественный — тридцатилетие Алины, младшей сестры Андрея...