Ольга услышала это в половину одиннадцатого вечера, стоя на кухне в домашних тапочках и держа в руках кружку с остывшим чаем. Артём смотрел на неё так, будто она только что ударила его по лицу. Хотя ударил — он. Не рукой. Словами. И тем, что за этими словами стояло. — Ты серьёзно? — произнёс он тихо. — Ты понимаешь, что речь идёт о детях? — Я понимаю, — ответила она так же тихо. — Именно поэтому говорю тебе это сейчас, а не завтра. Она поставила кружку на стол. Не хлопнула, не бросила. Просто поставила...

Я резала лук, когда услышала, как в замке повернулся ключ. Суббота. Половина шестого вечера. За окном темнело по-осеннему рано, и я уже успела намечтать себе целый вечер: горячая ванна с пеной, которую мне подарили ещё на день рождения и до которой так и не доходили руки, потом диван, плед, сериал, который я смотрела урывками в метро по дороге на работу. Может быть, бокал вина. Может быть, даже два. Ключ повернулся. Потом ещё раз. Потом послышался смех — громкий, мужской, сразу несколько голосов...