Дней десять назад, случилась в нашем доселе мирном СНТ история детективная и вместе с тем донельзя глупая. Воры давненько у нас не шалили, последние лет пятнадцать всё было спокойно. А уж про кражи урожая мы отродясь не слыхивали. И вот свершилось. У Фёдора с Евгенией Васильевной полгрядки свёклы украли. У Валентины Семёновны – полгрядки моркови. Подчёркиваю, именно по половине грядки. Константин Васильевич, пенсионер МВД, лишился форменных милицейских брюк, висевших на улице. В них он в огороде работал...

- Я всегда боялся тишины, — признается Николай Басков, тяжело опускаясь в глубокое кожаное кресло своей гримерки. — Тишина — это когда ты никому не нужен. А я хочу быть нужен. Я — праздник. Даже если этот праздник теперь дается мне с кровью. Он смотрит в зеркало, но не на свое отражение. Там, по ту сторону стекла, стоит уставший мужчина пятидесяти лет, чье лицо, знакомое всей стране, за последний год оплыло, а в глазах поселилась тяжелая, непривычная для «натурального блондина» грусть. Но стоит...