В боксе номер четыре пахло разогретым машинным маслом, старой ветошью и дешёвым растворимым кофе. Степан Савельич, мужчина пятидесяти двух лет с мозолистыми, намертво въевшимися в кожу следами мазута на пальцах, аккуратно затягивал гайки на колесе старенькой «Лады». Работал он не спеша, но каждое движение было отточено годами. Рядом под капотом соседней иномарки копался Димка — молодой парень, только год назад окончивший автодорожный колледж. — Савельич, как думаешь, сегодня-то переведут? — не оборачиваясь, глухо спросил Димка из-под капота...

Эдуард Романович молча разглядывал помятую переднюю часть раритетного кабриолета. Автомобиль, который он восстанавливал три года, теперь выглядел как груда искореженного металла. Рядом переминался с ноги на ногу начальник охраны Макар, старательно отводя взгляд. Илья сидел на кожаном диване в кабинете отца, закинув ногу на ногу. Его дизайнерская рубашка была порвана на плече, на лице виднелись следы недавней потасовки, но в глазах читалась привычная снисходительная усмешка. — Пап, ну хватит это испытание разыгрывать, — протянул парень, стряхивая невидимую пылинку с брюк...