— Надежда Васильевна, ноги от глины получше обметите, прежде чем в салон садиться! У меня коврики велюровые, химчистка восемь тысяч стоит, а мы к отцу на кладбище уже третий раз за месяц тащимся! — тридцатипятилетний Игорь раздраженно барабанил холеными пальцами по рулю своего сияющего кредитного кроссовера. — Суббота насмарку, на бензин потратились, а у меня вечером футбол с мужиками! Другие женщины в вашем возрасте дома сидят, пироги пекут да сериалы смотрят, а вам вечно то оградку подкрасить,...

Овсянка уже остывала в тарелках. Игорь произнёс это так буднично, словно сообщал, что закончился сахар. — Я ухожу от тебя. Люда замерла с ложкой в руке. Она смотрела на мужа и не понимала смысла сказанных слов...