— Отец, ты мне зубы не заговаривай! Где мои восемьсот тысяч рублей?! Твоя столярная мастерская сгорела, доски сгорели, станки поплавились, а мои деньги сгореть не могут! Либо ты возвращаешь мне всю сумму до конца недели, либо в понедельник утром моё исковое заявление ложится на стол председателю районного суда! Двадцатисемилетний Кирилл с грохотом бросил на кухонный стол толстую пластиковую папку с досудебной претензией. Парень нервно одернул рукав брендового спортивного костюма, поправил золотую печатку на пальце и смерил отца колючим, нетерпеливым взглядом...

Конец октября в наших широтах — время унылое, промозглое и совершенно не располагающее к благотворительности. С неба сыпалась колючая ледяная крупа, под ногами чавкала серая жижа, а мой единственный выходной, суббота, обещал быть плотно занятым. Я собиралась отогнать свой верный семиместный минивэн «Рено Эспас» в мастерскую — переобуть резину к зиме, потом заехать в строительный магазин за герметиком, а если повезёт, успеть на маникюр. В половине девятого утра я вышла из подъезда, на ходу застёгивая куртку и мысленно прокладывая маршрут до автосервиса, чтобы миновать утренние пробки...