— Ты ремень генератора третий раз за неделю подтягиваешь, Миша! — крикнула с крыльца Валерия Наумовна. — Думаешь, я ослепла на старости лет? Крутишься вокруг мотора, лишь бы в дом не заходить! Михаил застыл возле распахнутого капота старенького фургона. В пальцах блеснул ключ на четырнадцать. Под сапогами шуршала рыжая листва боярышника. Ветер с огородов тянул горьким дымом сожжённой ботвы. — Нормально тут всё с ремнём, — буркнул он, не поднимая головы. — На холодную свистел. Вот и подтянул малость...

Дней десять назад, случилась в нашем доселе мирном СНТ история детективная и вместе с тем донельзя глупая. Воры давненько у нас не шалили, последние лет пятнадцать всё было спокойно. А уж про кражи урожая мы отродясь не слыхивали. И вот свершилось. У Фёдора с Евгенией Васильевной полгрядки свёклы украли. У Валентины Семёновны – полгрядки моркови. Подчёркиваю, именно по половине грядки. Константин Васильевич, пенсионер МВД, лишился форменных милицейских брюк, висевших на улице. В них он в огороде работал...