— Это что? — Инспектор раздражённо указал вниз. — Горшок... — тихо ответила Смерть. — Горшок?! В каком, скажи, мы сейчас веке по-твоему? Кто-то ещё умирает от падающих цветочных горшков? — Ну... он. Они сидели на самом краю крыши. Инспектор — в чёрном вельветовом костюме, застёгнутом на все пуговицы, суровый и непреклонный, как обелиск. И Смерть — молчаливая, печальная, в неизменном тёмном балахоне с капюшоном, наглухо скрывавшим лицо. А под ними, на тротуаре, лежал мужчина с аккуратно разбитой головой...

(Из разговоров - "А зачем вообще читать?") Как бы объяснить попроще. Художественная книга, как и любой сайт кстати, является местом пребывания. Всё, кроме учебников - их учат, делают. Учебник не читают в полном смысле этого слова - читают в нем теорию, и то не всю. Книга, это такая штука, в которую ходят. Внутрь. За эмоциями, за погружениями в другой мир, за со-переживание герою или событию, за атмосферу. Каждая прочитанная тобой книга, делает окружающий мир чуть понятнее и ярче. Связывает цепочки слов и образов в твоей голове, выстаивая твою картину мира...