Дверь в офис на Пятницкой распахнулась – Вика замерла, вцепившись в потрепанный рюкзак, будто в спасательный круг, единственное, что ее хоть как то удерживает на плаву. За строгим столом, из белого дерева, залитая светом панорамного окна, в котором клокотала московская жизнь, сидела Елизавета Воронцова в черном, как смоль платье. Ее светлые волосы, ровной волной лежали на плече, а ножки спрятались в белоснежные пушистые носки из альпаки. Воздух звенел тишиной, как натянутая струна перед ударом смычка...