Кофта. Обычная кофта за семь тысяч. Сидишь себе в заведении с бургерами, жуешь картошку фри, и вдруг к тебе подходят трое. И не просто так посидеть, поболтать. Четырнадцатилетний парень оказался в такой ситуации третьего января вечером в Петербурге. Бульвар Новаторов, дом 73, обычное место, где пахнет жареным маслом и кофе. Заходишь перекусить после школы или просто погреться. И точно не ждешь, что кому-то понадобятся твои вещи. Троица подошла к подростку прямо в зале. Не в подворотне или темном переулке...

— Ты чек видела? Я тебя спрашиваю, ты цифры в этом чеке видела или ты их зажмурившись пробивала? — Денис брезгливо держал двумя пальцами смятый клочок термобумаги, словно это была использованная салфетка. — Творог за сто восемьдесят рублей. Ты его что, из золотого молока варишь? Или у нас дома открылся филиал ресторана «Пушкин»? Марина стояла у раковины, с силой оттирая пригоревшую сковороду. Жесткая губка царапала металл с неприятным скрежетом, но этот звук раздражал её куда меньше, чем монотонный, бубнящий голос мужа за спиной...