— Артур Маркович, вы с ума сошли?! Это же «Пьер де Ронсар»! Им французский селекционер полвека назад жизнь дал, а вы на них колесом своего джипа наезжаете! — Аглая Степановна грудью перекрыла путь огромному чёрному кроссоверу, застывшему в полуметре от деревянной оградки палисадника. Из водительского окна высунулся холёный мужчина в дорогом пиджаке. Артур Маркович, владелец элитного гастронома «Маркет-Гурман», расположившегося на первом этаже старой пятиэтажки, поморщился так, будто проглотил целиком лимон...

Тимофей работал в маленькой мастерской на окраине города — чинил старые часы, собирал из обломков что-то новое и тихо надеялся, что однажды его жизнь станет чуть ярче. Деньги приходили редко, а уходили быстро: то крыша протечёт, то соседский мальчишка принесёт разбитые наручные часы, которые Тимофей чинил просто потому, что не мог отказать. Однажды к нему пришла старушка с потрёпанной сумочкой и протянула ему не часы, а перстень. — Возьми, сынок, — сказала она тихо, будто боялась спугнуть собственные слова...