Пять лет я мерила свою любовь к мужу литрами борща, килограммами домашнего фарша и противнями пирогов. Мне казалось, что путь к сердцу мужчины, конечно же лежит через желудок. - Руслан, будешь жульен? Я специально кокотницы купила, - щебетала я, вытирая пот со лба. На часах восемь вечера, я на ногах с шести утра. - Ну давай, - он даже не отрывал взгляд от телефона. - Только грибы опять суховаты. Ты сливок пожалела? Внутри что-то обрывалось. Я ведь эти грибы выбирала на рынке у знакомой бабушки, сливки брала самые жирные, фермерские...

Холодный октябрьский дождь нещадно хлестал по лобовому стеклу матового «Мерседеса». Марина любила эту погоду — она соответствовала её внутреннему состоянию: безупречная чистота, скрытая за броней дорогого комфорта. В салоне пахло селективным парфюмом и кожей, а из динамиков едва слышно лился джаз. Она была воплощением успеха, женщиной, которая сделала себя сама, кирпичик за кирпичиком выстроив империю недвижимости после того, как её мир рухнул пятнадцать лет назад. Ей нужно было свернуть во двор, чтобы срезать путь к офису, когда путь преградил мусоровоз...