— Слышишь, как поет ковыль, внучек? — тихо спросил старик, не оборачиваясь. — Трава не поет, дед. Она просто шуршит от ветра, — отозвался молодой голос, в котором сквозила усталость пополам с раздражением. — Это потому что ты слушаешь ушами, а надо — животом. Ветром, что внутри тебя гуляет. Ковыль поет о тех, кто прошел здесь до нас. О скифах, о батырах, о конях, чьи копыта крошили этот камень в песок. — Опять ты за свое... Лучше скажи, когда починят вышку сотовой связи? Я третий день не могу отправить отчет по практике...

От любого вида нападений, влияний