— Ты у неё про наследство выведай! — наставляла Тамара Игнатьевна моего мужа Павла, старательно выскребая ложечкой остатки вишнёвого варенья из вазочки. — Я же сама на прошлой неделе слышала, как она с двоюродным братом по телефону обсуждала расчёт с покупателем! Думает, дверь на кухню прикрыла — и никто ничего не узнает! А я уж знаю, куда эти деньги пристроить! Нечего им без толку киснуть. — Мам, ну неудобно как-то в лоб спрашивать, — замялся Павел, шурша фантиком от шоколадной конфеты. — Это же её бабки Марфы дом в пригороде продали...

– На счёте ноль. Девушка в окошке развернула ко мне экран и отвела глаза. Я смотрела на строчку с остатком и зачем-то искала хоть одну цифру, кроме нуля. Других цифр там не было. – Проверьте ещё раз, пожалуйста. Счёт накопительный, мы его на двоих открывали. – Я и проверяю. Последнее списание – октябрь позапрошлого года. Снято всё, до копейки, одной суммой. На улице стоял февраль, сырой и серый, и я зачем-то пересчитывала в уме то, что и так знала наизусть. Триста десять тысяч. Из них двести сорок – мои, заработанные руками за две зимы...