Дорогая моя, милая женщина, остановись на мгновение. Не спеши. Не отмахивайся. Не говори себе: «Это не про меня». Потому что сейчас, в этом самом тексте, в этих строках, в этих картах — не случайность. Это знак. Это предупреждение. Это рука, протянутая к тебе из тьмы, чтобы ты успела отшатнуться, пока не стало слишком поздно. Осторожно, тебе подсунут мелочь. Маленькую, незначительную, почти незаметную. Такую, что ты, возможно, даже не придашь значения. Монетка. Кольцо. Булавка. Странная безделушка...

Одна женщина купила в комиссионке накидку «летучая мышь». Это сейчас комиссионки забиты заскорузлыми сапогами, пахучими шерстяными юбками и твёрдыми жакетами в дырочках от вузовских значков. А в девяностые хлынула западная гуманитарка. И если покопаться в американских, поперёк себя шире, штанах и футболках 5 XL, можно было встретить очень даже приличную вещь. Накидка из мерцающего чёрного кашемира дышала духами и туманами, и их не выветрило даже соседство с сэкондхэндовским барахлом. Тут не требовалось...