Дождь колотил по отливам дорогого особняка с таким остервенением, словно хотел смыть с этого дома всю фальшивую позолоту. Мелкие капли залетали на мраморный пол прихожей всякий раз, когда ветер бросал их в открытую дверь...

Утро встретило Вадима серым рассветом, который сочился сквозь неплотно задёрнутые шторы. Он лежал на диване в гостиной, всё в той же мятой рубашке, в которой вчера вернулся из шиномонтажки Романа, и смотрел на белый конверт с результатами ДНК-теста, лежащий на журнальном столике. Этот конверт жёг глаза, пульсировал, как живой организм. Вадим понимал, что совсем скоро его жизнь переломится окончательно. Либо он снова струсит и порвёт бумаги, либо выложит всё на стол и запустит цепную реакцию, остановить которую будет уже невозможно...