— Света, ты чего так долго молчишь? — Артем осторожно заглянул на кухню, где жена стояла у плиты, глядя в одну точку. — Я же сказал, что мама с Иркой приедут завтра. Ты не против? Света медленно повернулась к мужу. В руках она держала половник, из которого всё ещё капал томатный суп. — Повтори ещё раз. Кто приедет? — Ну, мама с сестрой. Завтра же Рождество, седьмое января. Они хотят с нами отметить. — А ещё кто? Артем виновато потёр затылок. — Ну... тётя Валя с дядей Гришей. И Алиса. Света поставила половник на стол...

В воздухе висел аромат запеченной утки с брусничным соусом и дорогого парфюма — запах «успешной жизни». Марина поправила салфетку из бельгийского льна, выверяя её положение до миллиметра. В их доме всё должно было быть безупречным. Особенно сегодня, когда Артем отмечал свое назначение на пост вице-президента холдинга. — Марин, ну где лед? — голос Артема из гостиной прозвучал мягко, но в этой мягкости она, как опытный сапер, уловила натяжение стальной проволоки. — Гости ждут. Не заставляй нас скучать...