Квартира Анны Павловны на Васильевском острове была настоящим островком прошлого. Здесь время не бежало, а чинно прогуливалось между массивными дубовыми шкафами и стеллажами, забитыми книгами с золотым тиснением на корешках. Воздух в комнатах был особенным: он пах сушёной лавандой, которую Анна Павловна раскладывала в мешочках по полкам, старой бумагой и едва уловимым ароматом мятных капель, ставших её верным спутником в последние годы. В свои семьдесят пять Анна Павловна сохранила ту редкую породу, которую называют «старой петербургской интеллигенцией»...

Она не была до конца уверена в дороге. Прошёл уже год с последнего визита, и в темноте всё выглядело иначе. Но общее направление она помнила. Дед жил у старого родника, возле ручья. Если продолжать ехать в эту сторону, они должны выйти к его дому. Машина подпрыгнула на очередной кочке. — Это что за дорога?! — пожаловался Илья, ударившись головой о потолок. — Артём, тут же машину разбить можно! — Потерпи, — буркнул Артём. — Раз Анна говорит, что красивое место — значит, доедем. Анна почувствовала, как её плечо сдавила чья-то рука...