— Мам, а почему у Игоря твоя кредитка в кошельке? Я замерла у плиты, держа в руке мокрую чашку. За окном шумел ноябрьский дождь, стучал по карнизу балкона. На кухонном столе лежала моя сумка с расстегнутой молнией. Рядом стояла Даша, моя шестнадцатилетняя дочь от первого брака. В пальцах она держала пластик с золотым тиснением. — Откуда она у тебя? — выдохнула я, чувствуя, как внутри всё холодеет. — Из кармана его куртки в прихожей, — Даша даже не испугалась. — Я хотела ключи от домофона взять, а там твоя карта...