Горячий пар от свежих пирогов с вишней ударил мне в лицо, когда я открыла тяжелую железную дверцу печи. Время — пять утра. Моя спина гудела так, словно по ней всю ночь топтались, но я улыбалась, глядя на румяную, глянцевую корочку выпечки. В этот момент в цех, пахнущий ванилью и настоящим сливочным маслом, впорхнула моя тридцатисемилетняя племянница Лариса. В дорогом кашемировом пальто, пахнущая французскими духами и несущая перед собой новенький айфон, она сразу начала снимать меня на камеру. «Посмотрите,...