История стара как мир. Мужчина пригласил девушку в дорогой ресторан. Ну скажем, зовут ее Оля. Он был галантен, вежлив, красиво ухаживал. Сам выбирал блюда, советовал, предлагал попробовать то одно, то другое...

В моём кабинете не пахло сигарой. Я не курил уже час — из уважения к тому, что лежало на столе. На полированной столешнице, между пепельницей и стаканом с остывшим кофе, высилась стопка фотоальбомов. Старых, с потрескавшимися корешками, с выцветшими бархатными обложками и страницами, проложенными пожелтевшим пергаментом. Они пахли временем — смесью бумажной пыли, старого клея и чего-то неуловимо родного, как запах бабушкиного комода. Напротив меня сидела Елена Михайловна — женщина лет шестидесяти, с благородной сединой и глазами, в которых плескалась невыплаканная обида последних месяцев...