Прочитала тут кучу историй про месть и решила: пора рассказать свою. Молчать я устала. Просто сил больше нет держать это в себе. 30 лет! Тридцать лет, понимаете? Я была идеальной женой, честно. Я родила ему двоих детей, вырастила их, подняла, и они уже уехали, живут своей жизнью. Я вела этот долбаный дом, как проклятая, я встречала его каждый вечер с ужином, я терпела его кризис среднего возраста, когда он купил дурацкий мотоцикл и чуть не убился, я терпела его вечное брюзжание по утрам, его недовольство моей стряпней, его вечные носки, разбросанные по квартире...

В пятницу утром Павел сообщил, что после работы заедет домой только переодеться. Кофе он пил стоя, уже в куртке. – Мы с мамой уезжаем на дачу, а ты останься с детьми и уборкой. Она уже мясо купила, – сказал он, размешивая сахар в кофе. – В воскресенье вернусь и повешу полку в ванной. Полку он обещал повесить с апреля. уже шел конец сентября. Я посмотрела на девятилетнего Костю, который искал спортивную форму, и на шестилетнюю Лизу, размазывающую варенье по столу. В стиральной машине со вчерашнего...