Марина всегда считала себя счастливой женщиной. В том спокойном, немного сонном смысле слова, который воспевают в уютных блогах о «хюгге» и семейных ценностях. Десять лет брака с Андреем пролетели как один затяжной, но приятный отпуск. Он — успешный архитектор, она — талантливый реставратор старинных книг. Их дом пахнул кофе, дорогой кожей и старой бумагой. Друзья называли их «фарфоровой парой»: казалось, на их отношениях нет ни единой трещинки. Последние пару месяцев, правда, Марину преследовало странное чувство...

Февральский ветер на привокзальном рынке не просто дул — он кусался, пробираясь под старое пальто и выискивая щели в теплых сапогах. Я стояла у своего лотка, кутаясь в пуховый платок, и бережно поправляла полотенце, которым были укрыты еще теплые пирожки. От них шел такой уютный, домашний аромат — с капустой, с картошкой и грибами, с яблоком и корицей — что прохожие невольно замедляли шаг. — Вера? Господи, я до последнего надеялся, что это просто слухи. Голос Павла прозвучал как удар хлыстом. Я вздрогнула и подняла глаза...