— Ты серьезно считаешь, что моя жизнь — это просто склад для твоих проблем, Оля? Пока ты нежилась в спа и смеялась над моей «безотказностью», я теряла карьеру и остатки самоуважения. Для тебя я не сестра, а удобный инструмент, бесплатная функция, которую можно включить и выключить по желанию. И самое страшное, что ты даже не чувствуешь вины, считая, что я обязана тебе просто по факту своего существования, пока у меня нет «нормальной» семьи. Субботнее утро Жанны началось не с аромата свежезаваренного кофе и не с мягких солнечных лучей, пробивающихся сквозь шторы...

Пять лет. Ровно пятьдесят девять месяцев и две недели я была призраком в собственной семье. Мой муж, Паша, был идеальным мужчиной: заботливым, умным, любящим. Но к нему прилагалось одно существенное «но» — его мать, Антонина Петровна. Женщина стальной закалки, с идеальной укладкой, поджатыми губами и ледяным взглядом, которым она могла бы заморозить озеро. В молодости она работала в министерстве, и эта чиновничья привычка — делить людей на «своих» и «челядь» — въелась в её ДНК. Я в её список «своих» не попала с первого дня...