— Ты видишь это? — спросил я у Сереги, но он уже отвел взгляд, делая вид, что страстно заинтересован содержимым своего бокала, будто там было не дешевое шампанское, а эликсир истины, способный спасти ситуацию. В зале стоял гул, тот самый специфический шум корпоративной вечеринки, когда смех смешивается с лязгом вилок и навязчивым битом, долбящим прямо в виски. Свет стробоскопов резал глаза, выхватывая из полумрака кусочки лиц, блестки платьев, потные шеи. Воздух был густым, липким, пропитанным дешевым...

Руслан сидел на корточках возле недостроенного торгового центра и смотрел на серое апрельское небо. Ему было двадцать четыре года, и две недели назад его жизнь напоминала более-менее ровную дорогу. Он отучился на строителя, устроился в небольшую компанию, где платили не Бог весть сколько, но начальник хлопал по плечу и говорил: «Ты, Руслан, шустрый. Ещё годик-другой — бригадиром поставим, а там и до прораба недалеко». И Руслан верил, потому что в двадцать четыре года веришь в перспективы и кажется,...