Слыхал я одну историю — про Отшельника. Не то чтобы байка, а так, сплетня по лагерям ходит, да каждый свою деталь прибавляет, словно камешек в мозаику укладывает. А я тебе как было, по-сталкерски, без прикрас да без лишних завитушек расскажу — чтоб мурашки по коже пробежали. Говорят, пришёл он сюда ещё до первого большого выброса — не сталкер, не учёный, не бандит. Сам по себе. Словно капля дождя, что не примкнула к ручью, а упала прямо в болото — и осталась там, прижилась. Ходили слухи, будто служил он где-то в закрытых подразделениях, где людей не стрелять учили, а слышать Зону...

Дождь хлестал со всех сторон. Как будто кто-то сверху решил смыть с земли всё живое. Я стоял по щиколотку в грязи и повторял себе одно и то же: знал же, что именно здесь будет клад бабки. Знал, что вернусь, что не отступлю. И всё равно внутри щемило, это место было нехорошее. Деревня эта… даже деревней назвать трудно. Брошенное поселение старообрядцев, затерянное посреди тайги. По рассказам, все они тут и погибли — сами себя заживо закапывали в землянках, уходили в голодные затворы, будто спешили к своему Богу от мира, который считали скверным, дьявольским...