Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Вечер начинался так же, как и сотни других. Аромат готовящегося рагу наполнял уютную кухню, за окном медленно гасли огни большого города, а Надя, наконец-то присевшая с чашкой чая, чувствовала приятную усталость после рабочего дня. Это было ее царство, ее крепость. Квартира, которую она с таким трудом и гордостью называла своей. Каждая мелоль, каждая трещинка на обоях были частью ее истории, истории борьбы и обретения себя после смерти родителей. Ее муж, Алексей, сидел напротив, уткнувшись в телефон...