— На конкурс поедет сын моего друга, а не ты! — Игорь Сергеевич произнёс это так громко, что в танцевальном зале перестали разговаривать даже те ребята, которые уже собирались домой. — И не надо смотреть на меня таким взглядом, Артём. Я здесь тренер. И поблажек тебе не будет. Кого считаю нужным, того и отправляю. Четырнадцатилетний Артём стоял посреди зала в мокрой от пота футболке. Музыку выключили, за стеной шуршала швабра уборщицы. Возле зеркала лежал рюкзак с тетрадью для тренировок. Ещё десять минут назад мальчик отрабатывал последнюю связку номера, который готовил почти год...