Мария с наслаждением растянула момент, стоя у плиты. В субботу в семь утра квартира была целиком ее, и в этой тишине заключалась такая роскошь, за которую не жалко было отдать все пять дней недели, проведенные в духоте бухгалтерского отдела. За окном маячил унылый панельный пейзаж спального района, но сквозь приоткрытую форточку ворвался свежий, по-осеннему холодный воздух, пахнущий мокрым асфальтом и первыми опавшими листьями. Кофе в турке зашипел, распространяя густой, обволакивающий аромат. Идеальное утро...

В тот день, когда не стало моей Лены, врачи сказали мне: «У вас остался сын, но он болен». И я поверил. Шесть лет я жил только ради него, моего тихого, слабого мальчика Миши. Я был готов на все, чтобы он жил. Но я не был готов к тому, что однажды встречу в парке другого ребенка — его точную копию, но пышущего здоровьем. Эта встреча не просто перевернула мою жизнь. Она заставила меня вернуться в тот страшный день в роддоме и понять, какое чудовищное преступление было там совершено. Шесть лет назад жизнь Дмитрия Краснова была похожа на идеально собранную мозаику...