Все началось с невинного, казалось бы, разговора за ужином. Мы с Катей доедали пасту, строили планы на выходные, как зазвонил мой телефон. На экране светилось «Мама». Я улыбнулся и ответил. — Алё, сынок! Как вы там? — её голос всегда такой бодрый, чуть нарочитый. — Всё нормально, мам. Ужинаем. Как ты? — Да у нас всё как всегда. Скучаем по тебе. Кстати, я тут с Игорем разговаривала… Я почувствовал, как Катя замерла с вилкой в руке. Она всегда настораживалась, когда речь заходила о моём брате. — Он такой несчастный, бедный...

Деревенька Воробьёво, оправдывая своё название, словно птичка, была небольшой. Старые домишки покосились от времени, и было их уже не так много на единственной улочке. А вот построенные не так давно дачниками и любителями хорошей рыбалки на новой улочке, что была ближе к речке, крепкие дома радовали глаз. - Скоро обновится наше Воробьёво, - любила повторять семидесятилетняя Наталья Петровна, - а наши домишки вместе с нами и уйдут… Вот мой домик так давно не знал ремонта. - Так сделала бы, чем жаловаться, чай, деньги-то есть? – отвечал ей Пётр Игнатьевич, давнишний сосед...