Вечер в Москве опускался медленно, затягивая улицы серой дымкой февральского мокрого снега. Марина любила это время: когда в их двухкомнатной квартире на Соколе загорались торшеры, наполняя комнаты теплым медовым светом, а из кухни тянуло ароматом запеченной курицы с розмарином. Эту квартиру она получила от бабушки — сталинский дом, высокие потолки, лепнина, которую Марина бережно реставрировала сама. Это было её «место силы», её крепость. Игорь вошел в прихожую, громко стряхивая снег с пальто. Марина вышла встречать его, вытирая руки о фартук, и сразу почувствовала — что-то не так...