— Мам, ну сколько можно! Хватит таскать на стол это совковое оливье! — Ирина поставила на столешницу пакет с авокадо и рукколой. — Я приготовлю нормальный салат, по-современному. Галина Петровна замерла у плиты, сжав в руке деревянную ложку. Кастрюля с картошкой булькала, выпуская облачко пара, а на разделочной доске уже лежали аккуратно нарезанные кубики моркови. — Что ты сказала? — голос у неё дрогнул, но она сдержалась. — Совковое? — Ну да, мам, — Ирина принялась выкладывать из пакета заморские продукты...

Мария Ивановна была женщиной невысокой, аккуратной, лет пятидесяти на вид. В ее серых глазах всегда теплилась тихая задумчивость, словно она то и дело мысленно возвращалась в читальный зал районной библиотеки, где проработала всю жизнь. Там царили запах старых книг, шелест страниц и размеренная тишина — именно такую тишину Мария Ивановна любила больше всего на свете. Даже дома, на крошечной кухне, она старалась создавать себе тот же порядок и покой: чистая скатерть, аккуратно выложенные на полочке баночки с крупами и специями...