— Это кто написал? — Репин. — А точно? — Ну… почти… — Ну всё, приплыли. Если Вы когда-нибудь говорили фразу «Картина Репина — приплыли», и при этом чувствовали себя интеллигентно и слегка остроумно, — поздравляю. Вы — культурный миф. То есть, его носитель. Илья Ефимович Репин, конечно, гений. Но такой картины у него нет. Никогда не было. Даже эскиза. Даже в черновиках, на обоях и в блокноте возле самовара. На самом деле художник, которого мы так легкомысленно переименовали в шутке — Лев Григорьевич Соловьёв...

Холодильник распахнулся с грохотом, ударившись о стену. Дана стояла, скрестив руки на груди, и сверлила взглядом своего мужа. Её тонкие пальцы впивались в предплечья так, словно она сдерживала себя от того, чтобы не швырнуть что-нибудь в Вадима. Пустые полки холодильника глядели на них безмолвным укором. — Просто признай, что забыл, — процедила она сквозь зубы. — Опять. Вадим провёл ладонью по лицу, оттягивая момент неизбежного объяснения. Он знал, что виноват, но слова извинения застревали где-то между гордостью и усталостью...