Алина замерла с полотенцем в руках, чувствуя, как холодная капля воды медленно стекает по запястью под рукав свитера. В воздухе кухни висел тяжелый запах жареного лука и перегоревшего масла — фирменный аромат дома Ковалевых. Этот запах, казалось, въелся не только в занавески, но и в её собственные волосы, в кожу, в мысли. — Ты меня слышишь, девочка? — голос Петра Ивановича, её свекра, громыхнул над ухом, как весенний гром, не предвещающий ничего хорошего. Он сидел во главе стола, массивный, как старый дубовый шкаф, который невозможно сдвинуть с места...