Запах антоновки всегда возвращал меня в детство. Бабушка Анна Савельевна резала яблоки тонкими дольками, складывала в розетку с синими цветочками и говорила: — Ириша, дом — это не стены. Дом — это место, где тебя никто не выгонит. Я тогда не понимала, зачем она так говорит. Просто кивала, жуя сладкую мякоть, и смотрела, как солнце ложится полосками на её кухонный стол. Трёхкомнатная квартира в Нижнем казалась огромной. Высокие потолки, скрипучий паркет, узкие коврики в коридоре — всё это было моим миром каждые каникулы...

— Галина Степановна, неужели это вы? Женщина обернулась, держа в руках пачку самых дешевых макарон. Перед ней стояла элегантная незнакомка в дорогом пальто. — Анна Беляева, 11 «А» класс! Помните, я географию у вас изучала? Память подсказала смутный образ — худенькая девочка, которая всегда сидела у окна и мечтательно смотрела на улицу вместо изучения климатических поясов. — Аня? Неужели... — Галина Степановна невольно поправила старую куртку. — Вы так мало изменились! А я вас сразу узнала. Как дела?...