Вера раскладывала по тарелкам котлеты, когда услышала, как Алексей прикрыл за собой дверь. Не хлопнул — аккуратно так, на защёлку. Она обернулась. Свёкор стоял, держась за ручку, и лицо у него было какое-то странное. Серьёзное. Такого она за шесть лет брака с Никитой не видела ни разу. — Вер, — сказал он тихо. — Мне надо с тобой поговорить. Без Никиты. Вера кивнула, поставила сковородку обратно на плиту. Думала, сейчас пойдёт речь про сына — опять нажрался или денег занял у кого-то. А может, про дачу — там крышу чинить надо было ещё с прошлого лета...

Когда я вернулась домой в тот вторник, в прихожей стояли чужие туфли. Лаковые, на шпильке, размера тридцать шестого — я машинально отметила это, потому что всю жизнь преподавала литературу и привыкла замечать детали. Из гостиной доносился женский смех. Не звонкий, а такой… уверенный. Я замерла с сумкой в руках, и сердце ухнуло куда-то вниз. Глеб сидел на диване рядом с молодой женщиной в белой блузке. Они пили кофе из моих чашек — тех самых, что мы с ним привезли из Праги двадцать лет назад. Когда я вошла, он даже не встал...