Забелелся туман за рекой. Этот берег совсем невысок, И деревья стоят над водой, И теперь я совсем одинок. Я в кустах поищу хворостин, И в костёр их на берег сношу, И под ними огонь воскрешу, Посижу, помечтаю один...

Самое смешное — что заблудиться в лесу я умудрилась в самый, кажется, не грибной год. В своем знакомом с детства, можно сказать, родном лесу, где известна каждая елка, каждый поворот тропинки, каждый овражек. Почти месяц без дождей, и намеки на грядущие грибные урожаи, которые делал август, — и стало совершенно понятно, что в лес идти смысла нет. По крайней мере идти в лес на тихую охоту. Но ведь надежда умирает последней, и ранним утром разгара золотой осени вдруг остро захотелось туда — в лес...