На кухне Лидии Михайловны всегда пахло одинаково: смесью хмельной закваски, сушеного укропа и едва уловимого высокомерия. Для Марины этот запах давно стал триггером. Стоило переступить порог квартиры свекрови, как в горле вставал ком, а плечи непроизвольно сжимались, ожидая очередного удара — разумеется, нанесенного самым мягким и «заботливым» тоном. — Мариночка, деточка, ты посмотри на этот мякиш, — Лидия Михайловна аккуратно, словно хирург, разрезала пышную буханку. Колечко на её пальце сверкнуло в свете кухонной лампы...