Стоит ли бояться смерти?
– Ты и шторы решила забрать? – муж прогнал меня из нашей квартиры
- Ты почему одеяло увезла, Юля? - рычит голос мужа в динамике мобильного телефона. - Вещей, которые я покупал, тебе мало? Решила весь дом вынести? - Это одеяло покупала я на свои деньги, - я прикрываю трубку рукой, чтобы люди в очереди за мной не стали свидетелями этого позора. - И много чего еще. Стол, кондиционер, шторы, телевизор… И ничего из этого я с собой не взяла. - Еще бы ты их взяла! Два года за мой счет жила и в ус не дула… Борис продолжает сыпать обвинениями, но я их не дослушиваю и сбрасываю вызов...
Муж выгнал меня в 50 лет ради молодой, сказав, что я «отработанный материал». Через два года он увидел меня в ресторане и выронил вилку...
Тридцать лет брака похожи на длинный, бесконечный коридор, оклеенный старыми, привычными обоями. Ты знаешь каждую трещину, каждое пятнышко, каждый скрип половицы под ногами. Я знала Игоря лучше, чем он сам себя знал. Я знала, что по вторникам у него непременно случается изжога, если в котлетах чуть больше лука, чем положено по ГОСТу, который я вывела опытным путем еще в девяностых. Я знала, что по пятницам он превращается в ценителя старого кино, и к этому моменту на журнальном столике должен стоять пузатый бокал с коньяком и нарезанный тонкими, почти прозрачными ломтиками лимон...